blog sin levadura

Poesía invernal | 2

2011-08-04T13:51:00.001-07:00

Amanecido entre tus buenos días

y mi bruxismo nervioso

atiendo al sol por la ventana

mientras cambio alfileres por fe de erratas.

Te contrato y despido

en el mismo instante.

Me canso de las vanidades

y repito que Córdoba es como España

pero nuestra y llena de herejías

santidades y contramarchas.

Ácidos que sanan

versos que curan

tecnologías que matan

y envenenan integridades.

Gracias a Dios (Señor de todo)

que habrá un solo siglo XXI

por más bien que se la pase

por tanto que se lo disfrute.

Tener éxito con la poesía

es una autentica paradoja.

Poesía invernal | 1

2011-07-04T09:59:00.000-07:00

Cómo me gusta tu ruidito en los teclados

tu perfume a miel y bienvenida

tus impulsos nerviosos

tus dientes apretados cuando sopla el viento.

Como me gustan tus músicas

y tus caprichos

tus “no sé qué quiero ni con quién”

tu desinterés tan mal actuado.

Me gustan tus cueros suaves

delicados al sol

tus ruiditos en el teclado

tu piel de gallina, tus mamarrachos.

Me vence tu incalculable mirada tierna

y tu tristeza sublingual

que habrá que sanar con alegrías

borrachas de versos y pasiones mías.

Poesía estival | 3

2011-05-26T12:38:00.000-07:00

Matecito verde mío

estas feliz de que te encuentre

yo estoy feliz de que estés aquí

que te lleguen ardiendo mis disculpas

si alguna vez no te traté bien

tal vez con alguna yerba de descarte

tal vez con alguna mala suerte de dejarte caer

y sin embargo usted,

matecito amargo,

santo,

pampeano,

me ha sabido dar lo mejor de sí

aun en mis desayunos más desprevenidos

aun en los calidos fríos de esos inviernos buenos

que cabían en el humo de las buenas yerbas

de las buenas pipas

ese era el cuento que siempre querías que te cuente

matecito verde mío.

Poesía estival | 2

2011-05-20T12:27:00.000-07:00

Poesía es tránsito y olvido

es transporte público

es portarse al revés de lo que hay que portarse

es lo contrario de lo que soy

cuando estoy contigo

aunque eso también sea poesía

Poesía es verte de espaldas y de frente

y saber que nada siempre es lo mismo

es el verdor de las estrellas verdes

y toda la noche acumulada en tus pupilas negras

Poesía es muerte

y es saber que todo está reverdeciendo

saber que todo pronto re-verde-será

es la rima crónica del arte

y es el golpe del verso subversivo.

Escribo sobre las revistas

siempre que puedo

para sacarle provecho al tiempo

en estas playitas semidesérticas.

Poesía estival | 1

2011-05-20T10:44:00.000-07:00

¿Y qué hacemos ahora que volvimos?

habrá que volver a llenar las hojas de la red

y terminar la biblioteca de Benedetti

y pasar por lo de Henry y pedir lo de siempre

y pensar lo que queremos

y qué hacemos ahora que volvimos

a llenar de nuevo con buen pulso los 140 caracteres del pájaro azul

-pájaro eléctrico de azul digital-

y discar los números correctos

y limpiar el mate todas las mañanas

y esquivar los miedos y las dudas en la calle

y regar la palmera, como siempre, dos veces medio litro

y no olvidarse de tener esencias para el hornito

y acumular recursos y pasiones

y estimularse con buen cine,

aunque pirata y por diez pesos.

Y pedir por teléfono la pizza y el helado

y creer que el mundo es nuestro

y que seguimos siendo jóvenes a pesar de todo

y que en nuestra juventud esta la clave

para cambiar el mundo.

Ahora que estamos de nuevo

seguiremos invirtiendo en el transporte público

otra vez en los fabricantes de viandas

en los dueños de internet

y pasar por los bancos

y llegar a los centros de compras

(la tristeza también se compra con veinte por ciento

de descuento con tarjetas de crédito).

El amor es de a dos

y que lindo que es

cuando es de a dos

El amor es como un secreto

que de vez en cuando hay que revelar

de a poquito y en voz baja

para después volverse a guardar.

Enero 2011

Poesía primaveral | 5

2010-11-25T11:34:00.000-08:00

Ya le dije al Señor que quiero andar lleno

pero a estas banderas no las mueve el viento

ni el olvido

ni la primavera.

Usté, que sé que quiere estar a tiempo,

mírese la planta del pie

observé sus párpados en el espejo

huélase las manos ahora mismo

y vuelva a pensar si en verdad

quiere estar a tiempo.

Yo (también) mientras tanto

escribo poemas en esta servilleta.

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 4

2010-11-25T11:24:00.001-08:00

Estas abandonado

mirate

todo desprolijo

sucio

roto

equivocado

comprame para salir de ese lugar inútil

nos dice todos los días

la tele.

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 3

2010-11-24T12:14:00.000-08:00

Voy a dejar que te oscurezcas

viernes templado de noviembre

(prácticamente de verano).

Voy a dejar que te oscurezcas

impaciente

como lo haces a esta hora todos los viernes

el resto de los otros viernes.

Pero no voy a concederte

ni patrañas ni accidentes,

no permitiré tus gritos incongruentes

porque entre las teologías

y los hijos de pastores bien-pudientes

(como siempre)

me has cansado de tenerme por los brazos

tirando en uno para cada lado.

Noviembre 2010

Poesía primaveral | 2

2010-11-24T12:05:00.000-08:00

Oír tus pasos prolijos en la escalera

es saber que vienes con algo de comida

que es mediodía

y que tal vez traigas un agua saborizada

y un pancito mordido.

Oír tus pasos secos en la escalera

es saberte agobiada de tanto trabajo

y tan poca algarabía

y no digas nada, ya sé,

tendría que ser más espiritual

y dejar de tratar de oír tus pasos en la escalera.

Octubre 2010

Una divinidad con nombre de gaseosa

2010-10-01T16:26:00.000-07:00

“En algún motel soñé brevemente con un marciano. Sumamente convencional -chiquito, verde y con dos antenas- este marciano había visitado México con su plato volador y de vuelta en su planeta informaba a los Grandes Ancianos sobre sus observaciones. Sólo me acuerdo de una cosa: parecía sostener que las divinidades del panteón azteca habían abandonado a los mexicanos como los dioses griegos abandonan a Antonio en el admirable poema de Cavafis (esto no lo decía el marciano sino que lo agrega el culto cronopio soñante). Sólo una divinidad seguía fiel a sus fieles a juzgar por la adoración de que era objeto: la indudablemente poderosa y terrible Coca-Cola. Aquí el marciano se agitaba muchísimo para mostrar carteles y fotos, y antes de despertarme alcancé una parte de su explicación: ‘Tiene un altar en todas partes, tiene infinitos altares, no se puede mirar a ningún lado sin ver su color sagrado que es el rojo, y su nombre augusto que es doble. Grande ha de ser su fuerza, grande y temible su negra sangre’ ”.

Julio Cortázar, Un cronopio en México, hoy en Papeles Inesperados, pero publicado por vez primera en El Sol de México, en 1975.

Poesía primaveral | 1

2010-09-29T10:41:00.000-07:00

Es un alivio el tren de las doce

subirse y dejarse llevar

encontrar un lugar, relajarse.

Son un alivio los mapeos de Cortázar

y leer a Benedetti en su Noción de patria

que también es noción de país.

Es un alivio sentarse y dejarse correr por las vías

y más aún si afuera la lluvia no frena

y está fresquito y mojado

y sentir en la nariz como una humedad

y los ojos como recién levantado

-no sé porqué-

y llegar y firmar en punto

poner los ceros bien redondos y claritos

y bajar a la vida de siempre

entre las trece y las veinte

aquí en por acá.

¿A dónde vas tan apurado?

2010-09-20T14:18:00.001-07:00

Abre la cartera. Cierra la cartera. Abre un bolsillito de afuera y saca dos monedas. Vuelve a meter las monedas. Se saca y se pone los anteojos. Frunce el ceño como ensayando la cara que le pondrá al jefe cuando la descubra llegando tarde. Está inquieta. Se acurruca sobre su propia falda como si tuviera un cólico intestinal, pero lo hace de los nervios, de inquieta nomás. Saca el diario de abajo de su culo y lo dobla en cuatro, se lo mete en la cartera. Se saca los anteojos, los mete en la cartera. No ve nada, se achina. Pasan unos segundos más y se da cuenta que con los anteojos ve mejor, se los pone de nuevo, se relaja.

Mientras tanto la que está sentada al lado, más tranquila, parece que tiene la vida un poco más resuelta que nosotros. Escucha en sus auriculares algo que además tararea. Mira para todos lados con cierta frescura, como si no le importara nada. Su cara es redonda, aunque sus pelos rectos le caen por los bordes de los cachetes como hojas A4, no sé, parece una carpa. Algo adentro mío describe lo que ellas van haciendo. No se puede vivir siempre conectado a la nada, a veces hay que apagar el celular.

Por suerte y gracias a Dios que tengo un hermano que me dice y me pregunta a dónde creo que voy tan apurado, a dónde quiero llegar tan apurado. Yo me sonrío y me emociono, porque comiendo pizza en un mediodía del microcentro lluvioso, Dios me habla y me dice también a dónde creo que voy tan apurado. “A ningún lugar, si no voy a ti Señor” le digo.

Prólogo de Nicolás Dell´Orso | Poesía tajante, concisa y astuta

2010-09-14T14:38:00.000-07:00

Si hay lenguas, seguramente la poesía es la que elige el corazón, para dejarse llevar por el camino de la expresión, la sangre, los temores, las pasiones y las vivencias, entre otras cosas. Tan propio como ajeno, un lenguaje utópico a nuestro tiempo. Es ahí mismo donde nos encontramos puros, sin vueltas ni plagios, libres como cuchilladas al viento, en nuestro pequeño sueño, vuelo o rezongo de papel.

Cuando el otoño se nos viene, y Jesús se hace grande, trae consigo la mirada pausada del sol al caer. El abasto ya no es un barrio de cemento, sino la casa del poeta que florece al ritmo de las cosas lentas, o al tiempo de algún blues breve. Los pinos, los colores y la casa, se convierten al sepia y se nos brota la nostalgia. Con la duda entre bufanda y camiseta, las preguntas y respuestas del poeta se derraman como hojas maduras anunciando el tiempo frío, el fuego, los niños de gorritos y las camperas pulposas.

Entre el espíritu veraniego y el frío por venir, envueltos en un mar de reflexiones, el poeta nos invita a corretear por su mirada precisa de la realidad propia y ajena, un hombre de montes y ciudades, de oídos y miradas agudas que nos pone por los lomos la poesía tajante, concisa y astuta.

Dell´Orso Nicolás.
22/07/2010

Poesía otoñal | 10

2010-09-13T11:31:00.001-07:00

Hay algo de ti en todas las cosas

excepto en la asfixia del asma

y en la fatiga

y en las cosas que tú ya sabes qué.

Hay algo de ti en todas las cosas

y también estás adentro mío

abrigándome del frió

resolviéndome.

Estás adentro mío,

como suena la música muy adentro de uno.

Poesía otoñal | 9

2010-09-13T11:30:00.003-07:00

Los nombres de los lugares que no conozco

están escritos en los carteles de los colectivos

que no me tomo, que no conozco.

Digo esto para no decir

lo mucho que a veces me harto

de lidiar con ciertas humanidades indeseables.

Y lo mucho que admiro (cada vez más) a Jesús,

que murió por los mismos

con los que todos los días lucho.

Digo: mejor decir que hay lugares

que no conozco.

Poesía otoñal | 8

2010-09-13T11:30:00.001-07:00

Cierto desconcierto

en esta oficinita tuya

(menos mía que tuya)

que con la música

de los teclados viejos

y polvorientos

nos obliga a que el tiempo

no pase por aquí dentro.

(a lo mejor

esté pasando

en esa placita,

a la vuelta).

Poesía otoñal | 7

2010-09-13T11:29:00.000-07:00

Conozco a todas las personas

que viajan conmigo en subte
en la misma hora, en el mismo tren.

Conozco a cada una de ellas
(a las trescientas treinta y tres)
y ellas no me conocen a mí.

Las veo y ya las saco:
en dónde trabajan
qué piensan del país, de Cristina
de Macri, o del grupo Clarín.

Ellas creen que van solas
camino al trabajo o a quién sabe qué
pero van conmigo, yo voy con ellas
no están solas, yo las miro
y puedo sentir amor.

Conozco a todas las personas
que viajan conmigo en el subte
y no habemos una normal;
está, por ejemplo, el tipo que toca bocina
para abrirse paso en la muchedumbre
y dice: pipi, pi-pi.

Y si nadie le prestó la más mínima atención
el tipo insiste: pipi, pipi… piiiiiiiip, piiiiiiip,
hasta que con toda sensatez alguien
lo mira de los pies a la cabeza
y le abre camino
y el hombre de la bocina pasa muy tranquilamente
con toda seriedad.

Conozco a cada una de ellas;
un día las voy a invitar a cenar.

Nota: evidentemente la obra perdió la rima al ser traducida, ya que el manuscrito original lo escribí en francés, pero lo publico en español para que en Francia no lo puedan leer (salvo los que allí dominen nuestro idioma).

Poesía otoñal | 6

2010-09-13T11:28:00.000-07:00

Expuesto al viento del cruce de las calles
no quiero verte -ni que me veas-
desubicado hasta el mate
en los bordes del mantel
jugando a ser migas que cayeron de tu boca,
morenita mía,
de tu boca que son los labios menos amargos
de todos los labios dulces que he probado.

Poesía otoñal | 5

2010-09-13T11:27:00.001-07:00

Me reciclo con la fuerza de las erres

de misericordias-nuevas-cada-día,

Me transcribo en blog, incompleto,

en esta pantalla bulímica, que me empalaga.

Me reciclo desde el cuero,

y ahí están los pañuelitos de papeles hibernados

(escurridos, disecados).

A pesar de los profetas

que se enferman de adivinos, me reciclo.

Poesía otoñal | 4

2010-09-13T11:26:00.002-07:00

En estas mañanitas

-que son las menos-

de soles y pesuñas de caballos flacos

de trapos y perritos viejos

el Abasto muere y renace

crónico,

como siempre,

por eso no se enferma de Barrio Norte.

Poesía otoñal | 3

2010-09-13T11:26:00.000-07:00

Niña, corrígeme de los miedos
y las sombras.
O mejor
que me corrija Dios
que de truenos y de asombros él conoce mejor.

No me corrijas
en cambio
ni de izquierdas, ni de risas;
que me corrija Dios,
que de caminos y de cruces él conoce mejor.

Déjame decirte un grito sordo
que se anule solo, solito, solo,
en la maraña de este todo camuflado
que juega a decirme poder ser nada
que se entreteje dorado.

Poesía otoñal | 2

2010-09-13T11:25:00.000-07:00

La poesía de los pinos y las flores,
los números del frío no son poesía.

La lluvia en el tarrito,
los milímetros -que dicen cuánto y no dicen cómo-
serán poesía otro día.

Poesía otoñal | 1

2010-09-13T11:24:00.000-07:00

Seguirte, oh Jesús!
seguirte mejor y de cerca.

Seguirte los pasos
mejor y de cerca.

La vida cristiana comienza cuando percibimos cuán verdaderamente alternativo es Jesucristo

2010-09-09T12:40:00.000-07:00

“La tradición profética es perfectamente consciente de que ofrece una verdadera alternativa a una teología de la esclavitud de Dios y a una sociología de la esclavitud del hombre. Esta verdadera alternativa, que nos ha sido confiada a quienes soportamos la mencionada vocación, no hunde sus raíces en una teoría social ni en una justificada indignación ni en un puro altruismo, sino en la misma y verdadera alternativa que es el propio Yahvé [...]. La profecía arranca del hecho mismo de percibir cuán verdaderamente alternativo es Yahvé”.

Walter Brueggemann, La imaginación profética, Editorial SAL TERRAE, Santander.

Mejor es ir paseando

2010-09-09T12:36:00.001-07:00

Me dijo un amigo: “Lo mejor es ir paseando, como si te hubieses fumado un porro. Aunque en la oficina te espere una lista interminable de asuntos pendientes, cuando vas a hacer un mandado lo mejor es ir paseando”. Yo cambio el porro por unas agarrapiñadas (como les decía cuando era chico), que salen practicante lo mismo y no me joden la memoria de corto plazo, ni la concentración, ni la sinapsis, ni el carácter, ni la personalidad, ni crean dependencia, ni me tengo que cuidar de que la policía no me vea (entre otros beneficios), y me voy paseando a pagar el gas.

No puede haber historia en el imperio

2010-09-09T12:35:00.001-07:00

"[...] la crítica profética consiste en movilizar al pueblo para que tome conciencia de su auténtica e incesante aflicción y enseñarle a apartarse de quienes, aun oyendo sus quejas, son incapaces de escucharlas y sólo reaccionan con la indiferencia. Indudablemente, la historia consiste, ante todo, en hablar y ser respondido, en gritar y ser escuchado. Y si es así, quiere decir no que no puede haber historia en el imperio, porque en él los gritos nunca son escuchados ni las palabras son respondidas. Y si el cometido de la profecía consiste en capacitar al pueblo para que se comprometa en la historia, entonces significa evocar gritos que esperan respuesta, aprender a dirigirlos adonde habrán de ser tomados en serio, y dejar de acudir al insensible y embotado imperio, que nunca tuvo verdadera intención de responder".

Walter Brueggemann, La imaginación profética, Editorial SAL TERRAE, Santander.

(Des)hecho en Buenos Aires

2010-09-09T09:51:00.001-07:00

Un día los vendedores de revistas de Buenos Aires se van a cansar de vender nada (algunos ya se cansaron hace rato), y en vez de (intentar) meterte las revistas por la fuerza, van a tomar la redacción, echarán a los actuales periodistas, diagramadores, diseñadores y otros trabajadores del lugar, y se van a hacer cargo de todo. Entonces aparecerán notas sobre cómo es vivir en la calle, escritas por gente que vive en la calle; qué tal es la empresa de (tratar de) vender las revistas a ortibas que a penas te la agarran con asco; cómo es patear todo el día en la rua, con unas zapatillas que ni suela tienen, escritas por gente que camina todo el día con zapas que ni suela tienen. Un día.

Eso de la buena voluntad de las partes

2010-09-09T09:50:00.001-07:00

Mirá que le pongo onda, pero el pibe la embarra.

- ¿A quién van a ver? – interrumpe.
- A Hillsong United.
- Ah… ¿Qué cantan? – dice con cara de “no me suenan”. “No, no te van a sonar” tengo ganas de decirle, pero me contengo.
- ¿Querés que te cante una canción?… es una banda que le canta cosas a Dios…
- Ah… -dice con voz de teletubbie, como rumiando pasto- ¿Qué? ¿no cantan cosas sobre drogas?

Samba do Brasil

2010-09-09T09:48:00.001-07:00

¿El ser humano es mercancía?

2010-09-09T09:47:00.001-07:00

“Una sociedad organizada en función de la ley del valor, mercantiliza las relaciones humanas y transforma al individuo mismo en mera mercancía. Esto ya sería suficiente para deslegitimar al sistema capitalista. Pero hay otra razón, más poderosa para quien crea que la alienación y la consecuente degradación de la condición humana no es causa suficiente para abolir el sistema: su ineluctable culminación en el abismo de la crisis y la violencia (como ocurre precisamente en este periodo histórico en la economía y la política mundiales, con EEUU a la vanguardia en la carrera hacia el colapso).

[...]

La noción de revolución no tiene asidero si además de lograr el crecimiento del producido y de distribuirlo con justicia, no avanza simultáneamente en la transformación del modo en que el individuo trabaja y la manera en que se relaciona con los demás seres humanos y con la naturaleza.

[...]

Las masas explotadas y oprimidas no se rebelan o dejan de hacerlo por postulados teóricos. No pueden negar la realidad que los ahoga”.

Luis Bilbao, Venezuela en Revolución: Renacimiento del socialismo, Ed. Le Monde Diplomatique.

Juntos a la par | Pappo

2010-09-09T09:45:00.000-07:00

Nada como ir juntos a la par, licenciada.

Religio Medici, 1643

2010-09-09T09:43:00.001-07:00

Defiéndeme, Señor. (El vocativo

no implica a Nadie. Es sólo una palabra

de este ejercicio que el desgano labra

y que en la tarde del temor escribo.) [¿ah sí?]

Defiéndeme de mí. Ya lo dijeron

Montaigne y Browne y un español que ignoro;

algo me queda aún de todo ese oro

que mis ojos de sombra recogieron.

Defiéndeme, Señor, del impaciente

apetito de ser mármol y olvido;

defiéndeme de ser el que ya he sido,

el que ya he sido irreparablemente.

No de la espada o de la roja lanza

defiéndeme, sino de la esperanza.

Jorge Luis Borges, en El oro de los tigres

Diálogo

2010-09-09T09:41:00.000-07:00

- Guarda que te lavan la cabeza.
- ¿Cómo?
- Sí. Te lavan la cabeza. Si te metes en una secta, por ejemplo, te lavan el cerebro.
- ¿Como es eso?
- Claro. Te meten ideas raras en la cabeza.
- Pero siempre y cuando yo los deje.
- No, no. Vos no te das cuenta.
- ¿En contra de mi voluntad?
- Si, si. No te das cuenta.
- Guauuu… o sea ¿me meto y cuando salgo tengo lavado el cerebro?
- Así es.

Adagio en mi país | Zitarrosa por Calamaro

2010-09-09T09:35:00.000-07:00

Como si supieran | Nonpalidece

2010-09-09T09:33:00.000-07:00

Dame Luz - Nonpalidece

Concentradísimo

2010-09-09T09:28:00.001-07:00

Creí que el policía escribía sus ideas, más aun, pensé que se trataba de un poema . El hombre escribía concentradísimo en su libretita. Me alegró la mañana ver al policía en lo que yo creía un proceso de creación poética (muy particular, por cierto). Dos segundos después caí en la cuenta de que el uniformado no más cumplía sus funciones: estaba haciendo una multa, concentradísimo.

Lucas, XXIII

2010-09-09T09:26:00.000-07:00

Gentil o hebreo o simplemente un hombre

cuya cara en el tiempo se ha perdido;

ya no rescataremos del olvido

las silenciosas letras de su nombre.

Supo de la clemencia lo que puede

saber un bandolero que Judea

clava a una cruz. Del tiempo que antecede

nada alcanzamos hoy. En su tarea

última de morir crucificado,

oyó, entre los escarnios de la gente,

que el que estaba muriéndose a su lado

era Dios y le dijo ciegamente:

Acuérdate de mí cuando vinieres
a tu reino, y la voz inconcebible

que un día juzgará a todos los seres

le prometió desde la Cruz terrible

el Paraíso. Nada más dijeron

hasta que vino el fin, pero la historia

no dejará que muera la memoria

de aquella tarde en que los dos murieron.

Oh amigos, la inocencia de este amigo

de Jesucristo, ese candor que hizo

que pidiera y ganara el Paraíso

desde las ignominias del castigo,

era el que tantas veces al pecado

lo arrojó y al azar ensangrentado.

Jorge Luis Borges, en El hacedor.

Muchos, muchos gases

2010-09-09T09:24:00.000-07:00

Ahí en donde todas las tribus urbanas habidas y por haber convergen hasta que se confunden unas con otras y se disuelven en sus diferencias, estaban ellos jugando a la patineta. Ahí mismo, uno de esos voló en el aire y dio contra la vereda, cayó desplomado como una bolsa de arena. Quedó arruinado en el suelo, gimiendo algo. Y ahí, uno muy sabiondo que había observado toda la escena, le explica a su amigo: “Gases del oficio chabón”.

Crónicas subterráneas

2010-09-09T09:22:00.000-07:00

Estación Florida

Ahí llega Nelson con su hermanita en brazos. Ella todavía usa pañales. Él tendrá 16, no más. A la niña la sienta en un lugar vacío. Ella, vestidita de rosa, se queda inquieta, observando. Él se presenta y arranca con su performance de malos malabares con tres pelotitas tristes. Pero interrumpe: la hermanita está sacando los bracitos por la ventanilla del subte. La manotea de la cintura y la obliga a quedarse parada a su lado; ella, media mareada, queda inestable rascándose la cabeza. Nelson termina y se pasea diligente con una mano abierta delante de su público casual. Le doy dos pesos. Me pregunto: ¿Qué hace Nelson con dos pesos? ¿Qué le resuelvo con dos pesos? ¿Le sirven? ¿Qué se compra? ¿Qué necesita? ¿Le estoy dando una mano con dos pesos? Dos pesos que se van como llegaron ¿Son ayuda?.

Estación C. Pellegrini

Sube un flaquito escuálido, con una guitarra criolla en manos. Se afirma sobre sus pies, y arranca: “Yo era un hombre bueno, si hay alguien bueno en éste lugar” hasta ahí, normal. Sigue: “Sin embargo, estoy tirado, y nadie se acuerda de mí…” está hablando de si mismo; “paso a través de la gente como el fantasma de Canterville” se le nota en la cara. “Me han ofendido mucho y nadie dio una explicación... Ay! si pudiera matarlos, lo haría sin ningún temor… y jamás volveré a fijarme en la cara de los demás, esa careta idiota que tira y tira para atrás”. Ni una duda me quedó: cantaba la canción en el lugar indicado. Y como sabiéndolo, puso énfasis en su último verso: “pero es mejor ser muerto que un número que viene y va (¡en el subte!, le faltó decir)”.

Estación Callao

El que más me sorprendió fue el saxofonista. El tipo tocó La cumparsita. Terminó y se paseó, como todos, delante de su público. Tal vez no sabía que inmediatamente antes habían pasado dos, no dos como él, pero sí dos que demandaron lo mismo que demandaba él: atención y monedas. Y si hay algo escandalosamente agotable en el ser humano, es su buen humor frente a este tipo de demandas. Así que después de cruzar casi todo el vagón sin recibir ni cinco centavos, barajando unas monedas en la mano, mimetizado con su público, dijo sincero: "loco, nadie tiene una de estas mierdas??!!", y se abrió paso lo más campante rumbo al siguiente escenario.

Estación Pueyrredón

Seguimos. En la estación intermedia, el ciego que no tiene trabajo. En la otra, el ex combatiente de Malvinas, que se parece demasiado al muchacho que tuvo un accidente con una chapa que le cortó el tendón del brazo derecho y los jefes de la obra no lo indemnizaron y ahora tiene un hijo y tampoco tiene trabajo. Me bajo. Creo conocer al que me mira por la ventana mientras el tren avanza, se parece al que ayer habló de su sida (y de todos los sidas).

Quedarán todavía seis o siete estaciones para llegar a la estación terminal, el mismo número de parecidos que están aguardando su turno para suplicar ayuda.

Próxima estación ¿ESPERANZA?

La opinión pública

2010-09-09T09:12:00.000-07:00

“La opinión pública –de acuerdo con la opinión general– es una señora que se pasa la vida diciendo algo, pensando algo acerca de algo –y en la mayoría de los casos, mucho acerca de nada o nada acerca de mucho– y cuyo único entretenimiento habitual consiste en descifrar los innumerables crucigramas de ociosidad que le lleva la prensa de todos los días. Cuando la opinión pública sale de compras, generalmente no compra nada, pero los periodistas la siguen para conocer sus conceptos acerca del precio de los víveres y la siguen las estadistas para saber cuál es su modo de pensar acerca de la disposición electoral de las mayorías; y la siguen los estadísticos para conocer su punto de vista con respecto al elevado coeficiente de la mortalidad (…).

Esa extraordinaria personalidad de mujer dos veces divorciada la ha convertido en la confidente predilecta de todos los cronistas del mundo. Ella, sin embargo, tiene el privilegio de poder desbarrar sin consecuencias funestas y lo aprovecha con una gracia exquisita, con un estratégico sentido de la irresponsabilidad deliberada (…).

(Es) en todos los rincones del mundo, donde la honesta señora define el curso de los hechos nacionales y se toma ciertas libertades equívocas de mujer pública”.

Gabriel García Márquez, en sus Textos costeños I.

Un toque

2010-09-09T09:07:00.000-07:00

“Bichi, aguantá un toque…ahí está…¿en qué estábamos?” dijo, y esperó respuesta del otro lado del aparato celular. “Mirá, yo no quiero cargarme con más cosas boludo, tengo un toque de miedo de no tener tiempo…estoy como un toque estresada” largó, buscando compasión. ”Ay! esperá que te llamo cuando llego boludo, porque estoy un toque que me falta el aire” cerró el diálogo. Y en un toque, cuando se bajó del subte, cumplió con el llamado.

Sobre la globalización

2010-09-09T09:06:00.000-07:00

"La privatización del genoma humano y la patente generalizada de material vivo abren nuevas perspectivas de expansión al capitalismo. Se avecina una gran privatización de todo lo vinculado a la vida y a la naturaleza, lo que favorecerá la aparición de un poder probablemente más absoluto de lo que se haya conocido en la historia.

[...]

En las democracias actuales los ciudadanos libres se sienten cada vez más como inmersos en una especie de doctrina viscosa que, insensiblemente, envuelve todo razonamiento rebelde, lo inhibe, lo confunde, lo paraliza y acaba por asfixiarlo. Esa doctrina, ese pensamiento único, es la ideología neoliberal, la única autorizada por una especie de invisible y omnipresente policía del pensamiento.

[...]

¿Quiénes son, a comienzos de este siglo, los verdaderos amos del mundo? Los nuevos amos no forman en absoluto, como creen algunos, una especia de estado mayor clandestino que conspira en las sombras para apoderarse del control político de la Tierra. Se trata más bien de fuerzas que actúan según su capricho gracias a la estricta aplicación del credo neoliberal; obedecen a consignas precisas cuyo eslogan podría ser: ¡Todo el poder para el mercado!.

[...]

Si un gobierno democráticamente elegido quisiera implementar una política favorable al crecimiento y al empleo, dispuesto a recortar las ganancias y a tolerar una ligera subida de la inflación, los inversores sancionarían inmediatamente al país en cuestión, sea atacando su moneda, sea vendiendo masivamente los títulos de sus empresas".

Ignacio Ramonet, Sobre la Globalización, La crisis del siglo, Ediciones Le Monde diplomatique, Capital Intelectual 2008.

Somos todos iguales: ¡tan diferentes!

2010-09-09T08:49:00.000-07:00

462-0614

tengo muchas llamadas ahora.

son todas como

“¿sos charles bukowski,

el escritor?”.

“si”, les digo.

y me dicen que entienden

lo que escribo,

y algunos son escritores

o quieren serlo

y tienen trabajos tontos y horribles

y no pueden enfrentar la habitación

el departamento

la paredes

esa noche-

buscan alguien con quien

hablar,

y no creen que

yo no puedo ayudarlos

que no conozco las palabras.

no pueden creer

que a menudo ahora

me doblo en mi habitación

agarrándome la panza y digo

“jesús jesús jesús, ¡no de nuevo!”.

no pueden creer

que la gente sin amor

las calles

la soledad

las paredes

son mías también.

y cuando cuelgo

piensan que me guardé

mi secreto.

yo no escribo desde

el conocimiento.

cuando suena el teléfono

a mí también me gustaría escuchar las palabras

que puedan aliviar

un poco ésto.

por esa razón mi número

figura en la guía.

Charles Bukowski

100 Poemas, Tomo I, emptybeercan ediciones. Traducción y selección: Federico Ludueña.

Poesía pre-primaveral | El ajedrecista

2010-09-05T12:59:00.000-07:00

el ajedrecista se toma un descanso:

copita de café

cigarrillo marrón

se rasca la barba

piensa partidas

se olvida de si

mira las luces que anaranjan la calle

sobre su casa de exilio

desenfoca

transcurre

no accede a eso de que siempre se hace tarde en la ciudad

entra de nuevo

y por la ventana lo veo jugar otra vez

no es tan malo su tiempo en el Abasto

en Sánchez de Bustamante al quinientos.

Intuiciones

2010-09-03T13:09:00.001-07:00

Sentí que oía un llamado: “A comer!” decían, y preguntaban: “¿ya pusieron la mesa?”. Pero no alcancé a distinguir de dónde y cómo venía la voz. No sé si fue el libro de Galeano que me prestó Nicolás -el hermano de la revoluciones y el rebenque-, o si fueron los músicos del subte que cantaban algo sobre las sobremesas desprolijas y llenas de placer.

Teología que no dialoga va derecho al pisadero

2010-09-03T12:07:00.000-07:00

“¿Qué pasa cuando la Palabra y la teología empiezan a correr solas, sin dialogar con la práctica de la vida cotidiana de las personas? Nuestra teología corre el riesgo de convertirse en un mero ejercicio académico que hace de la Palabra hecha carne meras palabras desencarnadas. La Palabra viva se torna repetición de un mensaje simplista, incompleto, inmutable […]. No se contextualiza y pierde así pertinencia para la realidad en que vivimos; no tiene nada que decir a lo que nos sucede en el trabajo, la universidad, la fábrica, el barrio, la familia”.

Elisa Padilla, La iglesia como agente de transformación integral ¿Es posible?, Revista Kairos, Año 9 - Nº 24.

En el bicentenario de la matria nacional

2010-05-28T12:36:00.000-07:00

Pasado el climax (tal vez) de los festejos del bicentenario de la matria (patria) argentinísima, república y nuestra, parece ser que nadie entiende bien cómo nos encontró la celebración. Entre tanta (y tan bien armada) parafernalia, entre tanta bomba de estruendo y escarapelas modernizadas, no se sabe bien si nos encontró desencontrados -como nos encuentran los reencuentros (desencuentros)- o unidos.

Mientras algunos ya están pensando en el tricentenario, otros celebraron como en un cumpleaños, y hay otros que sin saber decirlo han pensando lo que ha escrito en algún lado un filósofo imaginable (que no menciono para que los que leen, lean desprejuiciados): “el país no está en sus símbolos, sino en sus realidades”.

Una invitación personal que demanda una responsabilidad individual

2010-05-26T19:56:00.000-07:00

“La invitación a recibir las bendiciones del Reino es ofrecida a los que lo aceptan sobre una base individual. Jesús dijo: “Venid a mí todos los que estáis trabajados y cansados, y yo os haré descansar. Llevad mi yugo sobre vosotros, y aprended de mí que soy manso y humilde corazón; y hallareis descanso para vuestras almas”.

En la dispensación del Antiguo Testamento, Dios había tratado con Israel primordialmente como familia y como nación y le había dado a su pueblo bendiciones terrenales y religiosas […] (Gn. 17,22-27).

[…] Jesús se dirigió por sí mismo a los individuos; y los términos de la nueva relación eran exclusivamente los de decisión personal y de fe. Este hecho está elocuentemente declarado en el ministerio preparatorio de Juan el Bautista que les dijo a los judíos que descender de Abraham no bastaba para que estuvieran en condiciones de participar de las bendiciones del reino venidero (Mt. 3.7-10). Las bendiciones espirituales de la nueva era habían de ser concedidas sobre una base individual y no sobre una base familiar. Aun los que se consideraban a sí mismos hijos del viejo pacto tenían que experimentar un arrepentimiento personal […].

Nuestro Señor también estableció en forma clara las condiciones personales de la nueva relación cuando dijo: “No penséis que he venido para traer paz a la tierra; no he venido para traer paz, sino espada. Porque he venido para poner en disensión al hombre contra su padre, a la hija contra su madre, y a la nuera contra su suegra; y los enemigos del hombre serán los de su casa” (Mt. 10.34-36). La familia como unidad no seguirá siendo la base de la relación entre Dios y el hombre; la fe personal, que a menudo dividiría a los familiares y hasta rompería los vínculos de carne y sangre, es la base fundamental de la relación entre el hombre y el reino de Dios”.

George Eldon Ladd, El Evangelio del Reino, Editorial Vida (pp. 145, 146).

Microbiografía

2009-09-22T10:03:00.000-07:00

Nazco en Azul un 21 de junio de por allá atrás. Crezco en Laprida el resto del cronos que Dios me dio hasta que me trajo a los centros urbanos capitales (de la provincia y de la nación). De Azul recuerdo a los abuelos y a los parientes de los abuelos que son mis parientes, sin olvidarme de los amigos de mamá. Recuerdo también el bosque tremendo del parque, el balneario, la avenida Mitre, la plaza, el monasterio, y las tardecitas en la vereda cuando mientras los grandes le daban al Cinzano y las papitas, los chicos paveabamos correteando por ahí. También recuerdo un arroyo que soñé hace poco, como en la sierra, de agua que sacia, cristalina, mansa, bordeado por pastos verdes llenos de vida. De Laprida recuerdo todo lo que no me olvido cada vez que vuelvo. Las calles de tierra (ahora pavimentadas y más ligeras), los pinos, los juegos y los niños, las colmenas, unas chivas en el parque del museo y al abuelo en el museo y en casa, las monedas de un peso para comprar cigarros, las drogas, los amores, la plaza, los perros, todo eso que cualquiera que haya pasado por allí debería llevar en el corazón de adentro y en la memoria de afuera.

Hoy ando desfachatado en novedad de vida nueva, lidiando con un diálogo vital -que a veces me descalabra- entre Cristo, la poesía, las literaturas, los evangelios, los sueños y los apuros. Las urgencias me han hartado, me harta la televisión argentina y la cantidad de tetonas que aparecen vendiéndose y vendiendo un modelo de belleza posmoderna que sus jefes quieren vender para seguir ganando y poder seguir vendiendo. Me hartan la religión, los religiosos y el cristianismo corporizado.

Después de haber estudiado medicina durante dos años, me di cuenta de que los médicos (y los aspirantes a) creen ser la clase de seres humanos indispensables para que el mundo funcione. Después de haber estudiado periodismo durante tres años, me di cuenta de que los periodistas (y los aspirantes a) creen ser la clase de seres humanos indispensables para que el mundo funcione. Estando aún en el primer año de teología, me doy cuenta de que los teólogos (y los aspirantes a) creen ser la clase de seres humanos indispensables para que el mundo funcione. Mientras escribo estas palabras pienso que son todos una manga de forros, y que lo único indispensable para que el mundo funcione es la Gracia de Dios, que se manifestó en su plenitud en la persona de Jesucristo, y a la cual tenemos acceso todos los que nos atrevemos a creer.

Ahora escribo este blog sin levadura -que espero alimentar con más o menos buenos textos (por lo menos de lo que mejor me sale a mí)- y otras cosas mucho más esenciales pero de menos ardor artístico.

Si me preguntan por el origen de mis apellidos les diré que no tengo la más remota idea, porque cuando mis abuelos vivían yo no tenía ganas de escucharlos diagramando genealogías, y ahora que no están (y los extraño) creo no tener a quién preguntarle.